O IMPERFEITO ESPERA-NOS (Thierry Noiret)
25 de Outubro de 2025 Ysengrimus
algumas rimas imperfeitas que as mãos entoam
(fragmento do texto VIII — disposição alterada)
.
YSENGRIMUS —
Apresentamos a colectânea de poesias l'imparfait nous
attend ,
de Thierry Noiret. Descobrimos uma poesia ao mesmo tempo leve e densa, potente
e etérea, forte e fina, e isso é menos um paradoxo do que a confirmação de que
poeticidade significa tanto evocação alusiva quanto evanescente, bem como
estruturas sólidas, flexíveis, instáveis e integradoras. Como o próprio autor
explica, num breve prefácio de algumas páginas que funciona um pouco como uma
espécie de auto-revisão da sua obra, o imperfeito, no qual
trabalhei pessoalmente um pouco na minha juventude , não é um
pretérito estúpido e prosaico. Essa velha ideia é a manifestação de reflexos
gramáticos excessivamente limitantes. Mais precisamente, estamos a lidar aqui
com um aspecto
inacabado ,
isto é, de facto, com uma captura dinâmica de realidades narradas, tal como
expostas no curso da sua realização fluida. A câmera é menos pontualmente
retrospectiva do que instantânea a longo prazo. Muitas vezes, certamente,
remonta ao passado, mas é para capturar ou recapturar um desenvolvimento, um
panorama, um estado em processo de desdobramento, o fluxo de uma existência, a
amplificação macroscópica de um processo capturado no momento. O IMPERFECTUM é
o incompleto, não tendo, aliás, estritamente nada a ver com alguma
(im)perfeição metafísica (embora... veja a nossa epígrafe), mas sim com a
realização ainda não concluída de uma jornada ou o desdobramento de um conjunto
de condições de existência. Perdura para ter sido, persiste para ter
antecipado, às vezes hipotetiza ( se soubéssemos até que
ponto... )
e não se nega. Dentro do movimento poético de Thierry Noiret, há tanto e
tanto... digamos... da sua casa...
a minha casa de areia
ao sabor dos quatro
ventos
onde ouço a noite
deslizar
tranquilamente
a minha casa de vidro
de água de nascente
o meu horizonte
diáfano
no deserto que se
agarra
a minha casa, a minha
concha
a minha morada festiva
com asperezas
devotadas
a minha morada de
contrabando
com mercadorias leves
a minha morada de
púrpura
e cetim
a minha reverência
anual
aos pequenos
amanheceres
o meu palácio com
paredes
de murta e sabugueiro
o meu palácio onde
mastigo
voluptuosamente
a minha juventude
o meu castelo de
flores
comestíveis
o meu passado as
minhas infantilidades
o meu jardim de veludo
e os seus caminhos
rebeldes
de poeira
o meu jardim de fontes
e sebes
o meu jardim de
riachos
e fontes
o meu jardim que nunca
cavei
para amanhã poder
fazer as malas
o meu rio de névoas
claras
o meu rio de orvalho
o meu rio pastor
o meu rio de
impaciência
e as suas miríades de
ovelhas
o meu caminho de sirga
o meu oceano de
terrenos baldios
o meu universo de
névoas
o meu desejo de
horizonte com morangos
a minha razão de
toupeiras selvagens
o meu fumo, o meu rapé
a bolsa que cheiro
as minhas mentiras, a
minha libertinagem
a escada das minhas
emoções
a escala das fraudes
os escombros do meu
tédio
as estradas da minha
inocência
do jardim à cerca
mas a minha alma
obstinada
que nunca
conheceu nada
além do seu telhado de
telhas
apagadas
a minha alma esquecida
nas dobras de um
lenço abandonado
onde embalo tantas
crianças desiludidas
a minha casa com
paredes
de sonhos
onde me assusto com
o meu futuro e
a sua queda
vertiginosa
a minha casa de loucos
que só
eu assombro
a minha casa de hera
e as suas portas
condenadas
o meu quarto tapizado
de vergonha
e de memórias não
realizadas
a minha razão, o meu
eremitério
no entanto nunca
a minha toca branca
de papel solto
as minhas rimas como
espinhos
o meu tagarelar
nunca a minha ilha a
minha prisão
a minha gaiola
não te renegarei
prefiro deixar-vos
em herança
(texto XXVIII —
disposição alterada)
.
Notemos, para
completar, que os verbos «no imperfeito» simplesmente não aparecem no poema que
acabei de citar. O IMPERFECTO, como
grande categoria semântico-enunciativa, é amplamente autónomo da categoria
gramatical rotulada docilmente, com toda a miopia descritiva, como imperfeito pelos nossos pequenos
magisters à moda antiga. Aqui, a casa do poeta revela um ser que se formula
principalmente no presente da narração e na perspectiva do estado descrito, em vez da acção
narrada. Mas captamos a densa evocação de um lugar, no seio da motricidade
íntima que ele desenrolou e que se desenrolou suavemente, nos tempos tão
fluidos da infância. A câmera atravessa suavemente esse momento, capturando-o
no curso da sua realização da existência, sem realmente o encerrar. É ele, e
nenhum outro, o imperfeito que nos espera, no seio da motricidade das
nossas memórias. Ele (re)aparece ao entregar-se à nossa leitura, redescoberta e
meditação. Os quarenta textos de Thierry Noiret articulam-se assim
frequentemente em torno de tematizações fusionais dos tempos e dos seres.
Trabalha-se, intensa e sinuosamente, no plano dos ciclos antigos, dos impulsos
rotativos, dos encontros pendulares e dos grandes momentos que se sucedem. Os
factos sucedem-se e colidem. A temporalidade é simultânea e sucessiva. Tudo se
desenrola de tal forma que, a certa altura, apesar de sabermos... digamos...
que existem quatro estações, eis que as quatro estações em questão giram,
giram, giram sem parar. E isso gira, tanto e tanto que as referidas estações se
unem e, finalmente, é menos uma questão de secções divisíveis do sazonal do que
de rotação das globalidades que se desenrola, no fundo de nós.
como a queda da neve
de um inverno que
termina
os arbustos
zombeteiros
sob as saias do mar
a primavera
com a sua pantufa
verde
à meia-noite reclama
uma criança iminente
o verão cada vez mais
ofuscante
esmagou
a sua última seca
não deitem as vossas
beatas
no caixote do lixo
das vossas desilusões
de graça e de dor
o outono
arrepender-se-á
o outono triunfante
das heras trepadeiras
chora enquanto conduz
as lágrimas branqueiam
como as copas doentes
dizem que é inverno
para não esquecer de
iluminar
os pinheiros selvagens
quando o ontem volta
ficamos consternados
furiosos por não
o termos estrangulado
ontem não é um dia
como os outros
ontem é a eternidade
(texto IV — disposição
modificada)
.
A dinâmica geral do
exercício decorre de um sentido dialéctico tão feliz quanto solidamente
dominado. Os temas abordados sabem flutuar com delicadeza, sem se dispersarem
demasiado. Tocamos o humano histórico europeu, lembrando-nos... de Berlim a
Kiev... dos conflitos passados e presentes, sofrendo-os, lamentando-os. Tocamos
também o humano planetário. Aquele que, mais uma vez, se encontra preso numa
ciclicidade turbulenta com a esfera terrestre, ela própria tão danificada. E o
referido planeta enfurece-se. E os poetas esquivam-se. E o planeta e os poetas
evitam-se mutuamente. E eis que finalmente nos perguntamos... eles vão-se
encontrar ou fugir um do outro, amar-se ou odiar-se, procurar-se ou desistir de
se descobrir? Tudo, de qualquer forma, os condena ao tormento. Tormento lento e
ácido da nossa vasta historicidade colectiva. Poder tranquilo da escrita e
reflexão de sabedoria, a condizer.
o oceano ronca
incha tanto
que agora se estende
bem
além das paredes da
piscina
além dos bastidores
da minha calha
que decididamente
goteja
até às muralhas da
cidade
e dos seus subúrbios
a tempestade cresce
ouve-se
de tão longe
quanto não se pode
ouvir
hoje
de ontem
a orla marítima
escorre
as ondas engoliram
as hesitações dos rios
engoliram e salgaram
as nossas valas
de chuva
elas se gabam de serem
senhoras
do novo mundo
planeta mar
onde estamos na tua
geografia confusa
os poetas foram os
primeiros
covardes entre os
covardes
a fugir do desastre
outros sobreviveram
nas suas lágrimas
secas
o que esquecemos
para que assim se
vingue
a maré enfurecida
o seu aniversário de
casamento
ou de lhe preparar um
abrigo
acolhedor
o que esquecemos
para que a tempestade
se lance
assim sobre a nossa
humanidade
assustada?
o doge tenta
consolá-la
lançando-lhe
buquês e mais buquês
mas nada adianta
as ondas engoliram
tudo
o que não estava
molhado
os poetas foram os
primeiros
covardes entre os
covardes
a fugir das praias
para sobreviver nas
suas páginas
os outros sufocaram
nas lágrimas eternas
planeta mar
quem somos nós na tua
geografia confusa
quem somos nós tão
amargos
e perplexos
na lama
agora abandonados
(texto XXIII —
disposição modificada)
.
E o nosso horizonte expande-se,
da tempestade local, no meu bairro, nos meus subúrbios, na minha cidade, ao
grande tormento estrondoso dos mundos terrestre e aquoso. Não sairemos ilesos
de tudo isso. A tapeçaria textual que Thierry Noiret subtilmente desdobra insinua-se
em nós, quase cruelmente. Ela age sobre nós como uma insistência e, em
conjunto, essa potência é acompanhada por uma leveza e pelo sentido muito
original de uma versificação livre que quererá persistir, sabendo também, no
momento certo, ondular e não se impor... versos escovados, evasivos, imperfeitos ,
no sentido fino e forte. Sem peso académico e, mais uma vez, como da primeira
vez (na colectânea sem maiúsculas,
editora ÉLP, 2024 ) sem pontuação,
sem maiúsculas, sem excesso de ortografia. Simplesmente um fluxo textual que, na
sua carga de reminiscência e no seu modo quase proustiano de jogar com momentos
e temporalidades, nos diz que, em todo caso, o que foi é, que o amanhã sempre
deixará o ontem continuar, rigorosamente... se o ontem soubesse entender que o
amanhã virá de qualquer maneira.
Fonte: L’IMPARFAIT
NOUS ATTEND (Thierry Noiret) – les 7 du quebec
Este artigo foi traduzido
para Língua Portuguesa por Luis Júdice
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