FUKUSHIMA MEU AMOR...

 

 27 de Outubro de 2024  JBL 1960  

… 11 DE MARÇO DE 2011 – 14:26;

1 terramoto e um tsunami devastador

E houve quem dissesse que os jogadores aprendizes do Haarp estavam ao leme...

Da minha parte, em frente à minha TV naquele dia, por acaso, notei a dicotomia total entre as palavras de Michel Chevalet que explicou que o telhado do edifício que abriga o reactor 1 havia desmoronado e as imagens que já corriam num loop de edifícios explodidos, literalmente vaporizadas;

11/03/ 2011 = 9... Na escala de Richter,

Pode consultar o arquivo FUKUSHIMA do site Les Moutons Enragés, iniciado em 13 de Março de 2011 e o da Résistance 71 também criado em 15 de Março de 2011 FUKUSHIMA; E tanto já tínhamos consciência da gravidade do que acabara de acontecer e do quanto teríamos de tentar, mais uma vez, descobrir a verdade sobre as causas, bem como as consequências, especialmente em França, o outro país de excessiva nuclearização e dada a desinformação ou mesmo a negação da realidade durante o desastre de Chernobyl de 26/04/1986 (que, na numerologia também dá 9)...

A prova está na censura e encerramento do blogue de Iori Mochizuki FUKUSHIMA DIARY desde 1 de Julho de 2018...

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O horror nuclear... Os liquidatários, de Chernobyl a Fukushima

Um síndico em Fukushima

Djibril Maïga - França | Junho 28, 2018 |Fonte: Ballast Review ► https://www.revue-ballast.fr/un-liquidateur-a-fukushima/

Conhecemos Minoru Ikeda num café no centro de Paris: um antigo trabalhador da central nuclear de Fukushima-Daiichi. Tentamos algumas palavras no japonês demasiado básico que conhecemos, a timidez de Ikeda dissipa-se num sorriso. Nanako Inaba, sociólogo, que o acompanha — traduzirá. O homem, carteiro de profissão, tinha-se voluntariado para intervir no local na sequência do acidente nuclear que atingiu o seu país em Março de 2011; desde Chernobyl, são designados de "liquidatários". Denuncia agora as mentiras do Estado japonês e não pretende que os homens tenham sido "sacrificados" à toa: como activista anti-nuclear, aspira à consciência internacional e a ligar os trabalhadores nucleares em todo o mundo

Tóquio, sexta-feira, 11 de Março de 2011: um dia como qualquer outro na maior cidade do mundo, onde Minoru Ikeda trabalha como trabalhador dos correios. Terminada a sua distribuição, regressa ao escritório e cumprimenta os colegas; Durante um café, todos conversam e brincam como de costume. Minoru só tinha dois anos antes da reforma. Eram 14h45 daquele dia quando, de repente, as prateleiras começaram a tremer e depois a cair como dominó. O edifício é tomado por um primeiro espasmo. Os corpos entram em pânico, as cabeças colidem, o medo pode ser lido nos rostos: a terra foi dilacerada pela eternidade de um minuto. O Japão acaba de registar um dos maiores sismos da sua história(1), de magnitude 9 na escala de Richter. Foi a primeira vez que Minoru sofreu "um terramoto tão longo e terrível" na capital; E acrescenta: "Desconfiei que devia ser mais dramático noutro sítio. »

A vaga: Genpastu-Shinsai

O transporte de Tóquio está fora de serviço. Minoru não voltará para casa para se juntar à família. A electricidade ainda está a funcionar; Com os seus colegas, eles notaram a extensão dos danos através da claraboia do aparelho de televisão. Ninguém suspeita que, dentro de uma hora, este terramoto provocará um tsunami que submergirá as cidades costeiras que fazem fronteira com o Pacífico. Ao varrer casas e infraestruturas, estes muros de vagas superiores a 30 metros em alguns locais vão tirar a vida a cerca de 15.000 pessoas no nordeste do país e devastar mais de 10 quilómetros de terra. As paredes de protecção da central nuclear de Fukushima Daiichi e dos seus quatro reactores em funcionamento, erguidos a apenas seis metros de altura, serão varridas com um aceno de mão. A partir de então, enquanto uma das maiores centrais eléctricas do mundo é afectada no seu cerne, a catástrofe "natural" torna-se uma catástrofe industrial (2). São 15h: o fornecimento de energia para as estruturas de arrefecimento da central é automaticamente desligado nos reatores número 1, 2 e 3. Os sistemas de emergência — simples geradores — assumem o controlo. Às 15h30, o tsunami afogou o sistema de refrigeração. Algumas horas depois, as barras de combustível do reactor número 1 começaram a derreter e o prédio de contenção, sob o calor e a pressão, começou a vazar. Ao cair da noite, as pessoas contam os mortos e desaparecidos nas costas devastadas do leste do país e procuram bens de primeira necessidade em Tóquio. Quando acordam, mais ao norte, os núcleos dos reactores de Fukushima derretem a 2.800 graus; Sob tal pressão, o hidrogénio presente nos reactores implode à tarde. O telhado do reactor número 2 ficou reduzido a fumo, matando uma pessoa e ferindo dezenas. Primeiras libertações radioactivas, primeiras mortes directamente ligadas ao acidente.

No domingo, 13 de Março, a pressão nos reactores número 2 e 3 aumentou criticamente. Trata-se de evitar uma segunda explosão. Incapaz de controlar a situação, a multinacional TEPCO, a operar a central, decidiu despressurizar a contenção abrindo as válvulas: uma espessa nuvem de vapores radioactivos foi libertada no céu do Japão. Isso não mudou nada: no dia seguinte, o telhado do reactor número três explodiu como uma pena, causando mais feridos. A situação escapou definitivamente ao controlo das autoridades, que finalmente decidiram evacuar a população dos cerca de 20 quilómetros. Desde as primeiras horas – que rapidamente se tornam dias – o Japão ficou suspenso fora de tempo. Ainda em estado de choque, num território que se tornou caótico e difícil de navegar, soldados e funcionários da empresa TEPCO deparam-se perante uma situação excepcional que nenhum protocolo de segurança tinha previsto. Cerca de mil pessoas tentam, da melhor forma possível, arrefecer os reactores, reiniciar a electricidade, reiniciar as bombas ou, na sua falta, injectar água: em suma, fazer tudo o que estiver ao seu alcance para evitar que o acidente se agrave. Todas estas operações foram realizadas à pressa, sem preparação ou informação real, o que levou a muitas falhas. Ninguém esqueceu as imagens daquele helicóptero militar que, pateticamente, tentou em vão atirar litros de água boratada para o coração do reactor número 1. Perante esta comprovada desorganização e a fingida ignorância da TEPCO, que não pode nem quer reconhecer a gravidade do desastre, o Estado – liderado pelo Primeiro-Ministro Naoto Kan – está a tentar tomar a situação nas suas próprias mãos. Depois de um fracasso patente, revelando a sua impotência à comunidade internacional, foi a vez dos bombeiros militares e da sua equipa especial tentarem arrefecer este magma derretido: conseguiram finalmente entregar água do mar continuamente, directamente ao núcleo do reactor. A situação parece finalmente estar "sob controlo".

Bio-robôs de Chernobyl

Esta luta contra os vapores radioactivos reflecte tragicamente a catástrofe de Chernobil em 1986. Cerca de sessenta bombeiros e soldados, mobilizados após a explosão do reactor número 4 da central bielorrussa, também tentaram arrefecer o núcleo. Ignorando os riscos e a importância dos cuidados a tomar, foram irradiados em doses letais; Muitos deles morreram nas semanas seguintes à sua intervenção. Foi então a vez dos trabalhadores civis – operários e técnicos – serem requisitados. Na URSS, na altura, era de facto concebível que as autoridades requisitassem centenas de milhares de pessoas anónimas para limpar a central e os seus arredores, apesar da imprevisibilidade de um núcleo nuclear em fusão. As equipas revezaram-se incansavelmente e tornaram possível isolar o referido núcleo construindo um sarcófago supostamente estanque ao redor do reactor 4. Essas centenas de milhares de sacrificados (3) eram designados de "os liquidatários". Perante a perigosidade destas tarefas, sentiram-se tentados a enviar robôs para a fábrica para substituir os humanos: nestas condições extremas (calor e alta radioactividade), os circuitos das máquinas queimavam, obrigando as autoridades a recorrer ao que chamavam — não sem ironia — de "bio-robôs": homens selados em fatos feitos à mão, apenas cobertos com chumbo para proteger contra a radiação. Impossibilitados de permanecer mais do que alguns minutos, ou mesmo alguns segundos, em contacto com a radiação, esses trabalhadores limparam a central e o seu telhado de detritos altamente radioactivos com vassouras e pás. Estes "bio-robôs" são, aos olhos das autoridades responsáveis, o que o seu nome sugere: máquinas, engrenagens; Estes "liquidatários" são seres disponíveis, dispensáveis, aos quais será dada, como recompensa e reconhecimento do seu serviço, uma simples folha de papel, um diploma, um distintivo de desprezo (4).

A segurança das centrais construídas após Chernobyl foi reforçada: a presença de estruturas de contenção em torno de reactores nucleares modernos, concebidas para reduzir as emissões radioactivas em caso de acidente, permitiu certamente pagar consequências menos graves do que em Chernobyl. Falta retrospectiva histórica para poder afirmar isso. O contexto é diferente, as consequências também, mas os síndicos permanecerão: eles são chamados de jenpassokuyuyi em japonês.No entanto, de todos os liquidatários japoneses que tentaram conter o desastre, a media só se lembrou de 50: o famoso "Fukushima Fifty". Foram eles que, em 15 de Março, após a explosão do reactor, permaneceram muito para além dos limites autorizados, apesar da libertação de descargas radioactivas. Para Minoru, esta história dos "50" é da ordem do romance nacional, da "necessidade de heroização" útil para reduzir o número de trabalhadores expostos a doses excessivas. Na realidade, milhares de pessoas foram enviadas cegamente para este disjuntor de tubos nucleares e absorveram a radiação invisível, e isto desde os primeiros dias.

"Algo tinha de ser feito"

Minoru é um desses trabalhadores. "Até o acidente, eu não sabia, como a maioria das pessoas de Tóquio, que a energia da cidade vinha de Fukushima", conta-nos ele. "Só o povo de Fukushima suporta todos os riscos da central nuclear. Foi por solidariedade que quis fazer algo pelo povo de Fukushima. Após o acidente, as ruas de Tóquio viram a sua população desfilar: grandes manifestações - às quais o país não estava mais acostumado - foram organizadas contra as mentiras do governo. Mas Minoru é um dos poucos habitantes de Tóquio a optar por atravessar a fronteira invisível que separa a região de Tōhoku do resto do país. "Algo tinha de ser feito, caso contrário poderia ter ido muito longe. Os jovens não podiam ser sacrificados, mas eu já tinha 60 anos. Um dever moral, portanto, para as gerações seguintes, mas não só: atordoado com a gestão da crise e as mentiras indisfarçáveis do seu governo, sentiu muito rapidamente a necessidade de compreender por si próprio, de ver a realidade com os seus próprios olhos.

A maioria dos trabalhadores que a ele se junta no local são ex-funcionários da fábrica; Os restantes são habitantes locais que se envolveram por razões emocionais: tendo crescido nesta importante região agrícola, querem mais do que ninguém reconstruir as suas cidades de origem e depois regressar a casa. A população foi evacuada ao longo de 20 quilómetros. A motivação moral é forte, mas os riscos inerentes ao trabalho de um síndico são um obstáculo. Para compensar esta situação e atrair voluntários, o Estado e a TEPCO não poupam em ienes. "O dinheiro é importante, assim como as pessoas que vêm de fora de Fukushima", diz Minoru. "A questão moral e o dinheiro estão misturados nas motivações que levaram as pessoas a vir trabalhar em Fukushima-Daiichi." Quando Minoru chega ao local, não é empregado directamente pela empresa, mas por um sub-contratante, que é, ele próprio, um prestador de serviços. As empresas sub-contratantes são chamadas em todas as frentes: para a gestão da radiação, do combustível e dos resíduos. "Forma uma pirâmide, com a TEPCO na vanguarda. Éramos uma equipa de cerca de vinte trabalhadores e havia três empresas subcontratadas acima. Para gerir a descontaminação e mostrar ao resto do mundo que a catástrofe está sob controlo, o dinheiro do Estado e da TEPCO está a fluir livremente. Muito rapidamente, Minoru compreendeu que o desastre era um benefício económico para alguns e que esta interferência de dinheiro numa crise política criou "uma preocupação com a justiça": "O governo decidiu dar um bónus pelo perigo radioactivo, que corresponde a 20.000 ienes (5) por pessoa por dia", continua Minoru. "Mas este bónus está a ser comido pelos responsáveis das várias empresas. Eles não estão expostos à radiação ionizante, enquanto nós, os trabalhadores que estão no local e realmente expostos, não recebemos quase nada. Desde então, até dez camadas de sub-contratados receberam dinheiro dos síndicos – os empregados nos escalões mais baixos recebem apenas migalhas.

Algumas cidades vizinhas aproveitaram esta suculenta oportunidade: por exemplo, Iwaki, onde os hotéis estão cheios — depois do dia de trabalho, os trabalhadores desperdiçam o seu salário em renda, álcool e pachinko (6). A prostituição floresceu aí. À medida que o parasitismo se organizava, o trabalho tornava-se cada vez menos remunerador, mas permanecia igualmente perigoso. A isto junta-se um desencanto: o acidente já não está nas primeiras páginas dos jornais ou da televisão; Como consequência directa, muitos trabalhadores estão a abandonar as instalações e os trabalhadores qualificados estão a tornar-se escassos. Diante dessa necessidade de mão de obra, muitas suspeitas foram levantadas contra a Yakuza: eles foram acusados – além de organizar a economia paralela – de terem montado uma rede de trabalhadores usando os oprimidos, os sem-tecto e os indocumentados. Tantas pessoas forçadas a fazer o trabalho sujo e pagaram um preço baixo.(7) Minoru ouviu falar sobre tudo isso. "Há alguns anos, havia sem-abrigo que tinham sido recrutados em Osaka. Mas hoje os controlos de identidade dos trabalhadores são muito duros, seria difícil conseguir que as pessoas trabalhassem sem documentos..." Quanto à Yakuza, "há, sim, mas não é tão importante como aquilo de que falamos".

Limpar o invisível

Agosto de 2012. São entre 5 e 6 da manhã em Fukushima. O autocarro da empresa sub-contratada vem buscar Minoru e os outros liquidatários; leva-os para a "J-Village", um antigo estádio de futebol transformado em dormitórios e num centro de coordenação. Estacionados na praça principal, todos aguardam o roll call como nos dias de trabalho à peça. Uma vez despachados por sector de actividade, todos deixam de lado as suas roupas civis e vestem o seu uniforme, luvas, máscara e capacete. Ninguém está sem o seu dosímetro. "Permite-nos medir a dose de radiação por dia, mas também por mês." Uma procissão de autocarros chegou para buscá-los por volta das 6h30 para levá-los à central. O trabalho de Minoru é descontaminar uma área de 5 quilómetros ao redor da central, especialmente na cidade de Namie. Ele deve limpar a relva e remover o solo contaminado a uma profundidade de 5 centímetros, encher sacos com ela e separá-la; Uma obra de Sísifo. "Caçava as gramíneas junto ao rio porque estão contaminadas pela radioactividade, mas também parte do solo que raspei o dia todo." Esta técnica também foi considerada em Chernobyl antes de ser descartada: nivelar a terra por mais de 5 centímetros revelar-se-á manifestamente ineficiente e excessivamente dispendioso — tanto mais que todos estes resíduos acumulados têm de ser armazenados. A questão do armazenamento desses detritos nucleares é um dos principais problemas relacionados com a descontaminação: o que fazer com esses resíduos, cuja radioactividade dura várias décadas, ou mesmo séculos, dependendo da sua composição (8)? Onde e como armazená-lo? Por último, e acima de tudo, como podem ser reprocessados? No Japão, no início da desorganização, toneladas de sacos eram recolhidos e separados todos os dias e, finalmente, empilhados em armazéns ao ar livre; Estes resíduos foram protegidos por simples lonas... Diante dessa acumulação surreal, uma das políticas adoptadas foi enterrar parte dela no que se pode chamar de "cemitérios nucleares": na melhor das hipóteses, armazéns enterrados e betão subterrâneo; caso contrário, sob apenas alguns centímetros de solo... Outra opção, mais radical, mas muito mais perigosa, era queimá-los, ejectando a radioactividade directamente para o ar através dos fumos (9).

Os sacrificados: uma economia de dosagem

Um ponto crucial permaneceu em relação aos liquidatários de quem Minoru era o porta-voz: os efeitos da irradiação nuclear na saúde (10). Tudo é baseado na avaliação da dosagem, de acordo com as normas sanitárias. Mas como definir o que é tolerável e aceitável em relação à saúde e à vida de um indivíduo? Factores morais e de saúde não estabelecem esse limite, imagina-se, mas sim a (des)razão económica: uma economia de dosagem. Em França, o limiar de irradiação para um civil é de 1 a 6 mSv (milisieverts) por ano; para os trabalhadores nucleares, este limite é aumentado para 20 mSv, ou seja, três vezes mais (11). Na sequência do desastre de Fukushima, os primeiros liquidatários foram irradiados em doses não contabilizadas. Para crédito do Estado e da TEPCO, estes sacrificados das primeiras horas não foram expostos a doses letais como os de Chernobyl. No entanto, se essas irradiações tivessem sido realmente contadas, as doses colectadas teriam obviamente sido bem acima da norma: em 15 de Março, após as duas explosões, a taxa de irradiação na entrada da central atingiu um pico de 11,3 mSv por hora. Um síndico que tivesse trabalhado nessas condições era capaz de absorver, em menos de duas horas, mais do que a taxa anual tolerada. Face à situação de emergência, o Estado decidiu aumentar o limite de 20 para 100 mSv por ano... Excepcionalmente, em 15 de Março, este limiar foi novamente aumentado para 250 mSv. Para os voluntários "informados", a perspectiva de salvar vidas justificava o levantamento de todos os limites de exposição.

"No Japão, eles simplesmente deixaram morrer os trabalhadores que se sacrificaram em total indiferença."

As autoridades jogam com a imprecisão científica quanto à correlacção — apesar de estabelecida por numerosos estudos (12) — entre a radiação e o desenvolvimento de várias patologias (13). Por muito que a irradiação em doses letais seja clinicamente visível (queimaduras, vómitos que levam à morte violenta), a irradiação em doses "baixas" só revela os seus efeitos ao fim de vários anos. As doenças que se desenvolvem a longo prazo, muito depois de o trabalho ter sido realizado, podem, portanto, ser consideradas não profissionais. É nesta má-fé que o Governo e as empresas estão a jogar, permitindo-lhes evitar o reconhecimento e, consequentemente, a cobertura de doenças profissionais dos síndicos. Apesar da pouca informação de que dispunham sobre a realidade da situação, os liquidatários de Fukushima rapidamente se aperceberam do perigo (14): a taxa de radiação dos seus contadores era demasiado elevada, as numerosas fugas descontroladas a que assistiram e as condições de trabalho inadequadas. Encurralados entre o dever de salvar vidas, a região, até mesmo a nação, e as preocupações com a sua saúde, alguns tentaram mobilizar-se para que uma política de saúde fosse realmente posta em prática: apesar da proibição da TEPCO e da detenção estatal, alguns tentaram sensibilizar a comunidade internacional. Numerosos artigos e testemunhos com os rostos cobertos e sob pseudónimos afluíram nos meses que se seguiram: todos eles testemunhando a ansiedade dos trabalhadores e das suas famílias e negando as declarações tranquilizadoras do governo e da TEPCO. Um apelo de uma comunidade de médicos japoneses, transmitido pela revista The Lancet, pedia que fossem colhidas amostras de sangue dos liquidatários para antecipar as futuras doenças – principalmente hematológicas – que terão de enfrentar. O governo e a TEPCO recusaram, jurando que não havia perigo... É, de facto, uma guerra de informação que está a começar entre os liquidatários e esta empresa de cinquenta anos protegida e nacionalizada pelo Estado em 2012. Depois de arriscarem as suas vidas para lutar pelo futuro do Japão, Minoru e os liquidatários de Fukushima encontram-se agora noutra luta: a propaganda estatal. "Houve uma morte por leucemia em Fukushima logo após o acidente, que não foi reconhecida. Conheço outro trabalhador que contraiu leucemia. A TEPCO não quer reconhecê-la como uma doença profissional. »

Minoru não esconde a raiva: "Trabalhei lá durante nove meses. Quando saí do trabalho, o meu chefe deu-me o meu caderno com as doses de radiação que recebi. Soube nessa altura que tinha 7,25 mSv no total, um valor acima do limiar tolerável. Normalmente, para ter o reconhecimento da doença ocupacional, é de 5 mSv. Mas uma vez que você deixou o trabalho, que você não está mais contratualizado, é quase impossível tê-lo reconhecido e, portanto, ter direito a uma compensação. Deveria haver um sistema de protecção da saúde dos trabalhadores nucleares, criado pelo Estado, como foi o caso, por exemplo, do amianto. Neste momento, no Japão, estão simplesmente a deixar morrer os trabalhadores que se sacrificaram em total indiferença. A empresa apenas admitiu exposições anormalmente elevadas (mais de 100 mSv) para 21 trabalhadores. "Podemos considerar que fomos sacrificados", conclui Minoru. A TEPCO e o Governo partem do princípio de que, uma vez que os trabalhadores aceitaram alistar-se como liquidatários, têm de aceitar as consequências. Estão simplesmente a tentar eximir-se de responsabilidades para não reconhecerem a questão da saúde relacionada com a energia nuclear, mas também para evitarem ter de indemnizar os trabalhadores. O Governo quer virar a página, agir como se o acidente fosse coisa do passado, como se nada tivesse acontecido. O acidente "acabou": não há mais problemas. »

Uma internacional de liquidatários?

Os trabalhadores tentaram organizar-se à escala internacional. Esta é uma das questões em jogo no Fórum Social Mundial Anti-nuclear, que se realizou em Tóquio, Montreal e Paris em Novembro de 2017. Veteranos de Chernobyl, trabalhadores nucleares franceses, liquidatários japoneses, associações e denunciantes: tantas histórias singulares foram reunidas. Nessa ocasião, Minoru Ikeda encontrou-se, na capital francesa, com um antigo mecânico nuclear francês que lutava para que as doenças dos trabalhadores expostos à radioactividade fossem reconhecidas como doenças profissionais, Philippe Billard. Ele também foi para Fécamp e Bure. "Soube que, cinco anos após o desastre, o governo russo criou uma lei para a protecção dos trabalhadores e moradores da área, com compensação." E acrescenta: "No Japão é o contrário. Uma rede de trabalhadores nucleares deve ser criada e organizada para ter um peso sobre os governos pró-nuclear. Em cada país as situações são diferentes, mas, apesar da barreira linguística, entendemo-nos melhor do que com os trabalhadores japoneses de outros sectores. Temos algo em comum, estar na mesma situação e nas mesmas condições. O rosto do ex-síndico é angular, a voz baixa, sem qualquer nervosismo. Toma outro gole de café e acrescenta: "Antes do acidente, eu já era contra a energia nuclear, mas era apenas teórica. Depois do acidente e do meu trabalho como síndico, compreendi o sistema nuclear: uma estrutura que está pronta a sacrificar os seus próprios trabalhadores. »

Agora definitivamente reformado, o antigo funcionário dos correios diz-nos que não se arrepende. "Pude ver com os meus próprios olhos o acidente, as consequências da energia nuclear e, especialmente, as condições dos trabalhadores. Testemunhar esta realidade. Eu realmente não tenho mais confiança nessa energia. Agora, quero partilhar esta experiência para ajudar a mudar as condições de trabalho das pessoas na indústria nuclear. Cerca de 6 000 liquidatários continuam a trabalhar diariamente para desmantelar a central nuclear japonesa. Minoru Ikeda e Nanako Inaba levantam-se. Cumprimentamo-nos; eles vão apanhar um avião para Tóquio.

Versão PDF do artigo completo em 11 páginas ► https://www.revue-ballast.fr/un-liquidateur-a-fukushima/?pdf=37070

 

Fonte: FUKUSHIMA MON AMOUR… – les 7 du quebec

Este artigo foi traduzido para Língua Portuguesa por Luis Júdice