sexta-feira, 8 de outubro de 2021

ADULTOFOBIA: a expressão intransigente do terror irritante da minha imaginação como pai

 

 8 de Outubro de 2021  Ysengrimus  

E há também tudo o que imaginamos e que nenhuma imagem pode capturar, e isso aumenta a nossa sensação de impotência...

(Michaëlle Jean, Governador-Geral do Canadá, comentando o terramoto no Haiti - janeiro de 2010).

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YSENGRIMUS — Neste romance de 175 páginas que publiquei em 2010 com Écrire, Lire, Penser, em papel e formato digital, três filhos, Jeannette Simon, de 12 anos, Luc Simon, de onze anos, e Manon Simon, de oito, são capturados por dois pedófilos desconhecidos, o Homem Gentil (que os domestica na praia, os droga, os rapta) e o Homem Rude, que sequestra a mais velha das três crianças, longe do lugar do seu rapto, e a abusa repetidamente, ao longo de alguns meses. Seguimos a pena suspensa sem esperança de Jeannette, a mais velha das três crianças Simon, após o rápido assassinato do seu irmão e irmã pelo Homem Gentil. A sobrevivência de Jeannette depende da sua capacidade de agradar ao torturador. Jeannette, que tem a capacidade de "ver" o que acontece mesmo em lugares onde não está, observa tudo e "testemunha", por assim dizer. A sua dolorosa agonia resulta de uma série de abusos sexuais brutais, a base do adiamento sem esperança de que é a beneficiária involuntária. Como em todas as situações de abuso profundo, apenas o refúgio da sua imaginação permite que Jeannette se mantenha nesta descida inexorável sem retorno. O que está exposto no meu romance é uma viagem anormal, cruel e criminosa e é absolutamente impossível.

Foi aqui que chegamos, na civilização de hoje, com os nossos filhos. O meu romance é a história vergonhosa e horrível do que lhes fizemos, sem querer, mas inexoravelmente. Estamos todos, em graus diversos, envolvidos na cruel assombração desta pergunta insuportável: o que fariam ao meu filho antes de fazê-lo desaparecer? Os dois pedófilos sem nome encenados no meu texto são imponderáveis, impalpáveis, evasivos. Desumanos, mas estão profundamente enterrados em cada um de nós. São o que já não podemos evitar, nem conter. São banalizados. São o que transforma o ilusório paraíso moderno da infância num inferno insuportável. São hoje um dos muitos avatares do mundo adulto a que a criança contemporânea sofre, prevê, confronta, contorna ou evita. A única diferença é que este avatar destrói a criança, moí-o, nega-o. Perdemos algo profundo, crucial e esta perda é sofrida pelo nosso filho. E o que lhe aconteceria, o que lhe acontecesse, é descrito na minha história, sem concessão, do ponto de vista doloroso e calmo da criança. A pedofilia e o adiamento sem esperança que cruelmente impõe geram o seu trágico oposto: a adultofobia.

 


Os meus leitores, aqui e no site  Escrever, Ler, Pensar, questionam-me, aterrados: o que é que o levou a escrever tal história? Não é simples nem divertido responder abertamente a isto. Porque é verdade que a Adultofobia é diferente de tudo o que escrevi antes. Normalmente, nas minhas histórias, romances ou contos, há uma espécie de jubilação prometeica, um prazer de ser quem confronta e conquista, quase brincando. Aqui, é o oposto quase diamétrico. Eu acampo o caminho colorido do desespero insondável, de uma queda dolorosa e injusta em face da qual eu expresso a mais grosseira das revoltas impotentes. A adultofobia é a última coisa que pensei que escreveria: um romance cruel mas também, fundamentalmente, um romance moral, um romance que julga explicitamente o comportamento que conta e condena, sem reservas e sem recurso. A adultofobia não tem a ver com o que aconteceu (embora seja inspirada, infelizmente, por factos de que todos sofremos a omnipresença, pelo menos por uma geração inteira agora), mas sim com o que tantas vezes imaginei, no terror permanente da minha paternidade muito comum. Este livro encarna a expressão do horror incómodo da minha própria imaginação como pai de crianças pequenas. Ele molda e codifica o lote doentio de pânico e pensamentos mórbidos que tanto passam pela minha cabeça, enquanto isso, quando a tarde inexoravelmente se transforma em noite, uma criança com algumas horas de atraso de antemão acordado... Agora que os meus filhos estão no início da idade adulta, posso finalmente soltar-me, descarregar-me, oh, só em parte, do fardo, da oportunidade, do peso do nojo, da revolta e do terror que o nosso tempo me desperta, uma fedorenta e falsa modernidade e que veio inconscientemente, como que insidiosamente, para banalizar os crimes mais imundos. Durante a escrita da sinopse da história, uma pequena Quebequense, como há tantas, alegres, muito simples, foi raptada em plena luz do dia e nenhuma pista sobre o seu destino ainda surgiu. Durante a escrita da sinopse do romance, uma jovem ontariana foi brutalmente assassinada, num país sem história, por dois epsilões sem história, um jovem homem e uma jovem mulher. Apesar da cooperação dos acusados, nem sequer foi possível encontrar os seus corpos. Não é precisa um epílogo. Nenhum país, nenhuma comunidade parece ser poupada pelo que está a acontecer aqui, implacavelmente. As pessoas, as testemunhas-sintomas, os cogumelos venenosos indicativos que cometem este tipo de destruição imunda não são de forma alguma fascinantes. Jack, o Estripador ou o misterioso Landru. Não têm nada particularmente extraordinário ou romântico. A propósito, também não são bodes expiatórios. Também não têm nada específico, anormal ou idiossincrático. São, de facto, indivíduos, como qualquer ponto de uma função matemática. Indivíduos representativos do seu mundo e do seu tempo... Um pouco de todos nós, na verdade... É simplesmente aterrador.

Repito: estamos neste momento. Então, o que você quer, você tem que falar sobre isso, formular, expressá-lo artisticamente (na melhor das hipóteses), gritá-lo, sem concessão. Asseguro-lhe que concluir este projeto de escrita foi particularmente desafiante. Eu, de facto, escrevi este romance na tristeza mais opaca e na mais crua renitência, sem alegria, sem prazer, escriba cansado, mensageiro aleijado do nosso tempo. Esta história, fielmente explícita às vezes (aviso às almas sensíveis), é o compêndio de tudo o que me repugna, me mina, me mata. É o mais doloroso dos testemunhos, o ditado por esta imaginação desesperada, este terror comum, este medo neurótico, tão crucialmente historicizado, que determinam em profundidade a trajectória interior contemporânea de quem tomou a (agora) dolorosa e perturbadora decisão de dar vida.

 

Modelo antigo, desenhado pela Sra. Nolia Gervais,artista gráfica ligada ao Escrever, Ler, Pensar.

 

Fonte: ADULTOPHOBIE: l’expression sans concession de l’épouvante lancinante de mon imaginaire de parent – les 7 du quebec

Este artigo foi traduzido para Língua Portuguesa por Luis Júdice




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