3 de Fevereiro de 2024 Ysengrimus
…mas
ainda queremos honrar os nossos arcaísmos.
Ó
tu que te moves sob a pele das cidades, fala também um pouco.
Allan Erwan Berger
YSENGRIMUS — Ok, então vamos fazer a pergunta com calma,
sem artifícios: por que é que lemos ficção? Ah, as almas das Belas Letras dir-nos-ão
que é aproveitar a doce possibilidade de ter belos textos a rolar diante dos
olhos e no intelecto. E é verdade, é válido. Um belo texto a passar pelo seu
intelecto é como uma bela música nos seus ouvidos ou um bom mel de cultura na
sua garganta.. E Allan Erwan Berger , cuja caneta é tão afiada quanto cativante,
trará belos textos diante dos nossos olhos e no nosso intelecto. Isso é uma
garantia. Estetas vivos, aprimoram as vossas emoções em botões policromados
porque aqui só podem florescer, sob uma chuva fresca, embora um tanto
inesperada: a do estranho.
Porque, para mim, ao ler uma colectânea de
contos como as Histórias
de Trevas e Luz , de repente abro-me para as
memórias de infância e adolescência que fundamentam esta famosa pergunta: por
que é que uma parte de mim lê e sempre lerá ficção? E é poder apreender intelectualmente,
mentalmente, quase sensorialmente, aventuras que eu mesmo não gostaria de
vivenciar, na realidade . Allan Erwan
Berger, tal como o Edgar Allan Poe de Arthur Gordon Pym e
o Jean Ray de Tales
of Whiskey , leva-nos, como uma tempestade
carrega uma palha, para um mundo subterrâneo, troglodita e marítimo, que
adoramos descobrir e experimentar e amar... sem necessariamente querer enfiá-lo
na vida real.
Deixe-me explicar com cuidado. Estamos a falar
aqui de homens e mulheres que devem ser descritos, num estilo inevitavelmente
Pata-Nietzschiano e por falta de um termo melhor, como espeleólogos-arqueólogos-geólogos-biólogos
vernáculos . Perdoar-me-á essa longa cadeia de
hifens quando tomarmos uma medida mais tangível dos rapazes e raparigas
altamente inclassificáveis que a colecção de Berger nos faz descobrir aqui nas
suas obsessões e encontrar nas suas buscas. Eles aparecem pela primeira vez
como uma espécie de habitantes de cavernas alucinantes . Eles vão, de aparência bastante errática, para
o subsolo com lâmpadas, bolsas e macacões, em grandes buracos de entulho, lama
e água com paredes quebradiças e tectos mais do que duvidosos. Bonaparte rabugento
de um novo tipo (todas essas histórias acontecem na Europa: bacia de Paris,
França profunda, Creta), eles constantemente gemem e reclamam quando os seus
corredores estão muito submersos ou quando algo acaba por cair fatalmente do tecto.
Eles reclamam sem cessar, mas amontoam-se sempre novamente.
É quando eles começam a espirrar os nos
ossos flácidos de um imenso ossuário inoportuno do passado que lentamente
começamos a apreciar a subtileza desses espíritos paradoxais. A sua honesta
seriedade, e isenta de qualquer ironia macabra, face aos vestígios, esperados
ou inesperados, dos nossos desaparecidos em ruínas, junta-se a nós. Afinal,
eles estão à procura de algo. Algo que é antes de tudo humano: ferramentas
quebradas, grafites, aforismos, transtornos obsessivos-compulsivos (toc) ou
esculturas falsas... É então que lentamente passamos do espeleólogo duro ao arqueólogo fino e delicado. Além disso, os locais que estes
homens e mulheres investem são muitas vezes menos buracos naturais do que
fossas humanas: pedreiras abandonadas, quintas de cogumelos abandonadas,
criptas de capelas medievais hipermitologizadas, monumentos científicos accionados
em data fixa e exibindo os vereadores. Não há dúvida de que nada de humano lhes
é estranho, e todo esse tipo de coisa...
Então, acreditando que identificamos os
nossos exploradores – humanos,
demasiado humanos – reconectamo-nos imperceptivelmente
com o chamado das fases principais. É um monte medieval, certamente, mas
repousa sobre o leito profundo, variegado e retorcido de uma pilha de coisas
misteriosas numa pilha ciclópica que confirma que há pouco, não mais no que diz
respeito ao relógio histórico, mas sim no relógio planetário , o nosso canto
pouco conhecido de França existia nas brumas florestais de um clima semelhante
ao da Gâmbia. O geólogo toma então o seu lugar e, insinuando-se
sinuosamente no seu buraco inundado, vê, como um bom teórico, o movimento das
fases principais, das grandes placas, das coisas vastas, que há muito se
tornaram não-empíricas (e, portanto, inevitavelmente filosóficos, pelo menos um
pouco) porque são muito antigos, muito astronómicos ou muito especulados. E os
nossos amigos do imenso globo, configurando-se mentalmente nos nossos pequenos
crânios, começam a mobilizar os seus últimos cúmplices, a traçar na areia
impalpável e imemorial os riscos e sulcos das suas hipóteses ousadas mas
serenas. Estas são agora as conchas, os crustáceos, os caracóis e os
animálculos de todos os tempos ... que
vêm contar novos segredos, milhões de anos depois de terem vivido a sua própria
pequena busca no grande todo. E os biólogos finalmente
chegam. E a minha cadeia de hífens, explicitamente ligada, acaba de esticar-se
e instala-se, enrola-se, numa praia do grande passado de sempre. E o mar
troveja e faz barulho ao longe, como do nada.
Os
espeleólogos-arqueólogos-geólogos-biólogos vernáculos que encontramos e com
quem interagimos em Histórias
de Trevas e Luz não são profissionais. Isto não os
impede de dominar firmemente o seu conhecimento (Allan Erwan Berger também
domina firmemente o seu e partilha-o connosco com alegria, tanto com
simplicidade como com força, sem nunca o afirmar). Eles são um pouco loucos, na
verdade, para admitir tudo. Guias turísticos marrons e parcialmente esclarecedores,
falsos descendentes de especialistas que ficam com os seus lápis emaranhados
quando ficam presos em perguntas , pequenos
cartesianistas quadrados atrapalhando-se com as suas calças inexperientes assim
que o terror se envolve, semi-diletantes de meia-idade tendo que ganhar a
confiança de exigentes rapazes
locais e abraçar o grupo instável de
costumes locais opacos para poder avançar nas suas buscas pelo gigante
insondável. Mas essas pessoas malucas do subsolo inesperado
da nossa história e geologia colectivas têm corações de ouro. Também o seu amor
pelos animais dos biólogos e dos cidadãos traz-nos de volta, ao fechar o ciclo
da pervinca pensativa, à sua humanidade radical e transcendente. Certos,
verdadeiros e simples como são, deixe-os apenas encontrar um velho cão
fatalmente antropomórfico a morrer no fundo do abismo de escuridão que eles
pensavam que estavam a investir de acordo com um plano definido... e você verá
esse plano despedaçado de lado para lado, os esforços dos condenados esbeltos
que empreenderão para trazer Cérbero, frágil, precioso, sublime, de volta ao
mundo comum das cidades, água da torneira, amor e luz.
Quanto a mim, nunca seguirei – empiricamente, concretamente, factualmente – os homens e mulheres únicos que a colecção Histórias de Trevas e Luz me apresentou (seis histórias, sete na verdade com o texto introdutório). Mas estou muito feliz por poder descobri-los e amá-los profundamente (em todos os sentidos da palavra), desde o meu tranquilo escritório como leitor de ficção viajando tumultuosamente... na sua cabeça.
Fonte: https://les7duquebec.net/archives/211042
Este artigo foi traduzido para Língua Portuguesa por Luis
Júdice
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