Vivi
vinte anos da minha vida antes do aparecimento de Star Wars... Consegue imaginar?
Como é que correu?
Ah, era o grande
silêncio...
René Pibroch
.
YSENGRIMUS — Desde 1977 (ano da estreia do primeiro filme da estrondosa
saga Star Wars), a ficção científica
tem tudo a ver com transbordamento. Um transbordamento bom, grande e jubiloso,
sejamos claros quanto a isto. O transbordar dos excessos exaltados e das festas da nossa juventude precoce e
agitada. Demasiado S.F.. Demasiadas lutas, demasiados conflitos, demasiadas
personagens, demasiados passeios cósmicos, demasiadas naves, demasiadas luas de
floresta, demasiados planetas gelados, desertos ou lagos, demasiados impérios,
demasiado maniqueísmo, demasiado branco, preto, cor, demasiado de tudo. Este
transbordar de bondade é doce. Tem toda a sua razão de ser e é perfeitamente
agradável, na lógica de um subgénero específico da ficção científica
contemporânea, que durante muitos anos se chamou Space Opera. Mas, numa bela
manhã, surgiu uma questão. Seria possível deixar para trás a atmosfera
efervescente e carnavalesca das dezenas de milhares de mundos em que todos os
tipos de impérios e formas de vida se entrelaçam incessantemente, numa
atmosfera que se situa muitas vezes a meio caminho entre a magia desgrenhada da Fantasia? e o bom e grande
S.F. pseudocientífico (expressionista e largamente etnocêntrico, para dizer o
mínimo) dos tempos longínquos do pião cósmico de Flash Gordon? Diga... Seria
possível regressar a uma atmosfera mais sóbria, mais fria, mais espacial, mais
estoica, mais no tom silencioso, ciclópico, tenso-silencioso, cheio de
amplitude e esplendor lívido? Algo como... o que tinha estabelecido tão
firmemente a sábia estatura de 2001: Uma
Odisseia no Espaço...
Acredito que com o romance S. I., Guilhem ganha calmamente esta aposta,
secreta, involuntária e implícita, do grande regresso à calma sideral. A mais
recente obra deste volumoso autor remete-nos para
uma ficção científica do despojado, desdobrando-se segundo uma expressão e uma
formulação que sentimos a cada momento, de forma integral e epidérmica, que
acontece, sim... Sim... no espaço. Assim, implacavelmente, um dos elementos
mais saborosos e bem-sucedidos da exposição consistirá aqui em deixar uma parte
importante de tudo o que nos diz respeito no implícito mais distante e
tranquilo. Não explicamos tudo, não detalhamos tudo, deixamos flutuar, nas
entrelinhas, as particularidades constrangidas e etéreas da atmosfera
histórico-cósmica de fundo. Ainda assim, enquanto lemos, aprendemos que os
humanos agora vivem no aglomerado de asteroides do cinturão de Kuiper. Deixaram, portanto,
desde tempos seculares e imemoriais, o centro do planeta rochoso do sistema
solar em favor da sua distante periferia polirochosa e cometálica. E também,
precisamente, os seres humanos se movem com naves espaciais, mas esses meios
silenciosos de transporte não são grandes transbordões tecnológicos que se
parecem com navios, discos voadores ou foguetes de linhas, não, não.
Implicitamente neoecológicas, as naves espaciais de Guilhem são aqui nada menos
do que cometas que foram subtilmente aproveitados pelos seres humanos. No
imenso nada interestelar, vários dos inúmeros cometas do já mencionado cinturão de
Kuiper foram objecto de uma apropriação, de uma historicização literal, que
os leva a tornarem-se veículos. Estes cometas são exploráveis, manobráveis,
embora não livres de perigos, tão terríveis quanto calmos.
O principal problema que surge para esta civilização conhecida como Aglomerado, uma civilização
pouco discernível, espalhada, dispersa de asteroide em asteroide, e
exclusivamente humana, é o problema da demografia. A demografia é aqui uma
particularidade absolutamente crucial, central, uma questão de sobrevivência. Tudo,
absolutamente tudo, mesmo as mais agudas lutas pelo poder político, está
sujeito ao imperativo cardeal de manter e perpetuar uma massa demográfica
crítica. O número de seres humanos diminuiu largamente desde os tempos que não
nos são contados, por razões que não brilham... E alguns desses veículos-cometa
são, de facto, enormes incubadoras, gigantescos viveiros usados para
transportar os embriões do que serão as futuras gerações da civilização do
Aglomerado. E quando se é tenente, piloto e administrador de uma dessas naves
imensas, tão poderosas e ao mesmo tempo tão frágeis, tem-se uma
responsabilidade muito importante. Se manobrarmos um destes terríveis esquifes,
isso incute-nos inevitavelmente um sentido de história. E tudo isto está em
grande parte fora do nosso controlo.
Os condicionalismos políticos estão muito presentes neste grande e silencioso sistema. Começamos lentamente a aperceber-nos disso, em primeiro lugar quando nos apercebemos de que estes imensos veículos não funcionam como na ficção científica clássica. Na ficção científica convencional, como Star Trek, as grandes naves espaciais são geridas da mesma forma que os navios de alto mar. Os seus quartéis-generais estão longe, são abstractos, respeitam as iniciativas locais, e estes orgulhosos navios navegam em grande parte sozinhos, como se estivessem em alto mar. São confrontados, em total autonomia, com o oceano noturno da desordem cósmica. Diplomatas implícitos ou comerciantes de sucata, estes exploradores ou patrulheiros do cosmos confiam fortemente nas suas capacidades pessoais, se quisermos, para enfrentar a realidade ciclópica que os espera passivamente. Mas na civilização do Aglomerado, não é assim que as coisas funcionam, não, oh não. Os nossos veículos-planeta estão aqui, nem mais nem menos, do que firmemente cingidos pelas suas torres de controlo. Atrevo-me a usar esse termo, mas compreendem que é em grande parte metafórico. Não estamos a falar aqui de torres de controlo no sentido de um simples aeroporto. Pelo contrário, estamos a lidar com um sistema de controlo deslocalizado que se chama simplesmente Controlo. E este Controlo é uma configuração de supervisão que está sempre implicitamente presente quando a tenente conduz o seu navio através dos vários espaços em que este tem de operar. É a microgestão em controlo de voo, se quisermos. Assim, apercebemo-nos gradualmente de que estamos a operar numa sociedade altamente vigiada, uma sociedade onde cada uma das actividades da tenente está registada algures nesta superfície de interface de controlo. Muitas vezes escondemo-nos do Controlo. Desconfiamos dele, distanciamo-nos dele, revoltamo-nos contra ele. Não é uma aventura exploratória. Não é a marinha de longa distância. Não é Surcouf. Não se trata de piratas e corsários. É mais como uma atmosfera de aviação civil educada, abafada e autoritária. Se cometer um erro em voo, haverá consequências políticas e jurídicas graves.
Outro fenómeno atmosférico perfeitamente interessante no mundo que Guilhem cria muito subtilmente é que quase todas as pessoas e personalidades em acção são acompanhadas por um drone. O drone é um parceiro de trabalho, mas também um companheiro de vida. E a tenente que estamos a seguir até tem um drone chamado Amitié. Este facto, por si só, diz muito. Este drone é tão omnipotente como o R2-D2 ao mesmo tempo que é tão eloquente e jocoso como o C-3PO (menos a cobardia, neste segundo caso). O drone Amitié é o nosso fiel e exclusivo companheiro. Confirma, se necessário, a terrível e implacável solidão do espaço frio, imenso, anónimo e assombroso. Ao ver estes drones interagirem com os seus companheiros humanos, não pude deixar de pensar com carinho nos nossos telemóveis. No mundo do Cluster, projectei os jovens do nosso tempo, que têm sempre na mão o seu telemóvel personalizado. E este modesto meio auxiliar está cada vez mais repleto de informações, ligações e conexões com toda a sua vida social. Por vezes, até fala com eles. Ocorreu-me que, num universo de ficção científica bem concebido e não muito longínquo, o telemóvel poderia tornar-se uma entidade robótica autónoma. Um drone amigo. Os drones criados e os companheiros de vida de Guilhem também me fizeram lembrar a personagem Gerty, no filme Moon (2009), de Duncan Jones. Aqui, tal como acontece com Jones, o drone da nossa tenente pertence apenas a ela (ao contrário dos drones de Star Wars, que são servos genéricos). O drone assume então o papel de todas as bases de dados imagináveis e permite ao tenente ir buscar toda a informação de que necessita, de acordo com as suas necessidades específicas, profissionais ou íntimas. Toda a muita informação e porque não também... O lote de afeto? E é aqui, mais uma vez, que as coisas se desenrolam nas costas de uma autoridade externa insidiosa, uma autoridade que se sente omnipresente, perturbadora, quase tão cosmológica como o próprio cosmos. É que a tenente que seguimos, e com quem, cada vez mais, nos identificamos, mexe secretamente com o seu drone, de modo a levá-la a libertar qualidades fortemente peri-humanas, em particular... exactamente... Amigável. E esse hacking é totalmente oculto e ilícito... Tanto que quando figuras de autoridade aparecem, a VLAN, usando um processo misterioso, removemos o hack e trazemos o drone Friendship de volta ao seu status bastante gelado e elegante de robot acompanhante simples.
Neste vasto dispositivo, muito em ritmo de câmara lenta, muito solitário também, tudo se move ultrarrápido, mas transpondo-se vaporosamente para a imensa lentidão do espaço. E aí, a política vai atrapalhar as coisas. Descobriremos um conjunto de conflitos e tensões entre um oligarca e uma estrutura decisória totalitária meio pensadora, meio clerical, que leva o nome bastante perturbador de Silêncio Imóvel (S.I.). Por outro lado, a tenente que seguimos, que nos tornamos, acabará por ser promovida a comandante. E ela vai, sem querer, levar-nos através da procrastinação manca e da brincadeira gelada da sua vida emocional e amorosa. O seu universo pessoal também será em grande parte oculto, porque tudo o que é bambochada, festas, diversões, guloseimas, idílios, piruetas... parece ser rigorosamente gerido, se não proibido, neste universo cósmico e sociológico. E, uma coisa levando a outra, um pouco como uma espécie de Katniss Everdeen de imensidades interasteroidais, essa pessoa cativante, peculiar e reservada, tornar-se-á, totalmente apesar de si mesma, uma grande figura política. Como tal, ela enfrentará problemas terríveis envolvendo mulheres e homens tortuosos, jovens e velhos. Não digamos mais. Será capaz de lidar adequadamente com essa vastidão abstracta de espaços, paixões e poderes? Ah, motus. A conclusão a que chegaremos é que, no espaço, neste vácuo cósmico integral, mesmo quando tudo foi cuidadosamente calculado, nunca estamos a salvo do pequeno meteoro aleatório maldito perfeitamente inesperado, que escorrega pelos dedos, tão rápido e tão lentamente, na periferia do sistema fatal de todas as nossas expectativas...
Guilhem, S. I., Montréal, ÉLP éditeur, 2022, ePub, Mobi e formatos em papel.
Fonte: S. I. (par Guilhem) – les 7 du quebec
Este artigo foi traduzido para Língua Portuguesa por Luis
Júdice
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